1.

Поэт:

Как я устал. Прошло лишь два часа,

А спину ломит, да и музы нету.

Возьму-ка "Илиаду", отдохну

И погружусь в рождение искусства...

Ах, господи, какие времена!

Какие люди населяли землю!

Ах, "Илиада" - вдохновенья клад!

Ты Фидию открыла путь к бессмертью -

В Олимпии создал он чудо света.

Гомер был слеп, но видел далеко.

Он до сих пор искусством поражает.

Хотя, теперь другие времена:

В цене лишь деньги. Ни талант, ни мудрость

Не ценятся сегодня. Что труды,

Которым я отдал года и силы?..

Когда в мои глаза смотрела смерть,

Косясь лукаво у больничной койки,

Еще я думал: мне бы только год,

Чтоб главный мой, последний труд закончить.

Тогда и в вечность можно уходить.

Я помню, как явился мне Господь -

Безликое светящееся диво -

И дал мне год для завершенья дел,

Сказал, что смерть отсрочена. Во сне ли

То было, а быть может - наяву,

Да только мне врачи потом сказали,

Что все в порядке: кризис миновал,

Что чудом я отделался от смерти.

И вот уж год на свете я живу

С тех пор, и наслаждаюсь полной жизнью...

Смешно сказать, ну разве это жизнь!

Когда к получке каждой занимаешь,

Когда жена не знает, что сготовить,

А дети то болеют, то скулят,

Что денег не хватает им на шмотки.

И труд мой все еще не завершен.

Успеется. Мне тяжело работать.

И нет уже былого вдохновенья...

На то ли я потратил столько лет?

И вечно отвлекают пустяки...

Ах, Древний мир! Свободный гражданин

Своей страны свободно мог трудиться,

Творить и презирать убогий быт,

Заботу о еде и о зарплате.

Там не стонала, а цвела земля,

Там статуи из золота ваяли

И поднимали храмы до небес,

И погибали от меча и яда...

А я в своей двухкомнатной квартире

Сижу, зажатый блоками бетона,

Вымучиваю что-то для потомков.

Нет, я устал. Как будто давит грудь.

И в голове шумит от этих мыслей.

Сегодня больше нет уже желанья

Работать, и осталась ерунда:

Дня три еще усердно посидеть

И главный труд мой будет завершен.

Успеется. Пойду пока, прилягу.

 

 

2.

Ангел:

Вставай, поэт! Вставай! Готовься в путь.

Пора, пора. Спеши, нас ждут. Идем же.

 

Поэт:

Ты кто? Что ищешь ты в моей квартире?!

Как ты сюда вошел? Чего ты хочешь?!

Ты... Ангел?.. Вижу крылья за спиной...

Неужто, я во сне? Мне снится это?

 

Ангел:

Нет, не во сне ты. И не наяву.

Где лег, тебе там больше не подняться.

Там нет тебя. Ты здесь, и мы спешим.

Вставай же, нам пора: открыли Судьи книгу.

 

Поэт:

Постой, постой. Я умер? Я мертвец?

Не может быть! Я только что прилег...

Нет, тело мне не властно неживое.

Но почему?! Куда такая спешка?

 

Ангел:

Был срок назначен. Время подошло.

Часы пробили. Медлить нету смысла.

 

Поэт:

Нет, подожди! Постой... Не может быть...

Дай мне еще полгода... Только месяц!

 

Ангел:

Зачем тебе? Ужели не довольно?

Тебе и так год жизни был дарован.

 

Поэт:

О жизни речь моей, в ней нет излишка.

К тому же, завершить хочу я труд.

Осталось мне совсем уже немного.

 

Ангел:

Но дан был срок.

 

Поэт:

Еще хотя б чуть-чуть.

Управлюсь за неделю... в полнедели...

 

Ангел:

Продлить нельзя. Ты не спеша трудился.

Поэтому и к сроку не успел.

 

Поэт:

Но обстоятельства... Работа, дом, болезнь,

Жена и дети... Бедности рутина...

 

Ангел:

Я знаю все. Ты прожил так, как мог.

Но слишком ты жалел себя и нежил.

Ты каждый день не принимал, как дар,

Который и имеешь и теряешь,

И никогда уж больше не вернешь.

Ты не спешил успеть, считая Завтра

Важнее, чем Сегодня. Ты ошибся.

 

Поэт:

Дай срок исправиться. Дай только день один!

 

Ангел:

Все дни свои ты, все свои запасы

Уже прожил.

 

Поэт:

Скажи тогда, зачем

Мне год давался, если нет продленья?

 

Ангел:

Для всех дается шанс: понять и жить

Остаток жизни с полным вдохновеньем,

А не скулить, что беден и безвестен,

Что стар и слаб, что быт заел и труд.

Иные и полстолька не живут,

Но оставляют память на века.

 

Поэт:

Ну что ж, пошли... Но дай мне только час:

С семьей проститься, завещать наказы.

Пусть жизни труд уже не завершить,

Так хоть по-человечески расстаться

С родными мне людьми. Даю я слово...

 

Ангел:

Слова есть ложь. Доверия к ним нет.

 

Поэт:

Слова есть ложь? Тогда не ложь ли мысли,

Несущие и жизнь и смысл словам?

Но что есть истина, когда и мысли - ложь?

 

Ангел:

Факт - истина, - свершившийся уже.

Его, как не крути, он все ж свершился.

Несправедливость - только оправданье.

Для каждого есть в мире свет и тьма

В достаточном количестве для жизни.

 

Поэт:

Неужто, я вам так необходим,

Что час один изменит суть вселенной

И ваша власть утратится над миром?

 

Ангел:

Ничтожность не изменит ничего.

Но даже час, когда он дан Судьею,

Способен всё на свете изменить.

А власть над миром - меньше, чем ничтожность.

Но ты настойчив. Хорошо, иди.

Да помни, только час тебе остался...

 

 

3.

Жена:

Проснись! Вставай! Да что с тобой стряслось?

Меня ты напугал. Совсем не шевелился.

 

Поэт:

Жена? Ах, господи! Какое чудо - жить!

 

Жена:

Ты что, как будто умирать собрался?

 

Поэт:

Сплюнь, что ты! Только мелешь языком!

Я так, прилег, и, будто, задремал...

А дети дома?

 

Жена:

Дома. Скоро ужин.

Тебе сюда нести, иль с нами будешь?

 

Поэт:

Сюда неси. Постой, не уходи...

О чем-то думал я пред тем, как лечь...

Ах, да, Гомер, Гораций, Фемистокл...

Неужто, правда, он ко мне являлся?

 

Жена:

Ты про кого? О ком ты говоришь?

 

Поэт:

Ты знаешь, мне приснился странный сон...

 

Жена:

Давно ли ты стал снов своих пугаться?

А что за сон?

 

Поэт:

Нет, ладно, ничего.

 

Жена:

Ну, ты пиши, я ужин разогрею.

 

Поэт:

Да, да, иди. Еще я потружусь.

Ушла. Она понять меня не сможет.

Я, видимо, родился в век не свой.

Мне все здесь чуждо. Только вот работа...

Хоть и трудна, и ненавистна часом,

Но весь я в ней, другого нет меня.

Когда тружусь, о всем я забываю.

Но для чего? Кто знает обо мне?

Была надежда лишь на этот труд,

Который завершить я не успею.

Мой сон был вещим. Время утекло.

А может, завершат мой труд потомки,

Найдя, что он на должной высоте?

А может, если сесть сейчас за стол,

То кое-как мне завершить удастся?

Ведь Грибоедов тоже лишь одним

Трудом прославил имя для потомков...

Проклятый ангел! Курочеловечек!

Не дал мне месяца, не дал одной недели!

Ну, что ж, тогда и труд мой путь умрет.

Порву и - в урну! Хватит недоделок!

Вот так! Вот так! Вот так! Вот так!.. Жена!!!

 

Жена:

Иду, иду. Еще не разогрелось.

 

Поэт:

Снеси на мусорку вот этот хлам.

 

Жена:

Сейчас.

 

Поэт:

И вызови врача. Мне что-то плохо.

 

Жена:

Ах, господи! Приляг, приляг, я скоро.

 

 

4.

Поэт:

Жена? Я где? Скажи мне, что со мной?

 

Жена:

В больнице, где же. Ты не беспокойся.

Врачи сказали, кризис миновал.

Второй инфаркт. Работал бы поменьше.

Но, слава богу, все уж позади.

Вот здесь, в пакете, книжка, вот хурма.

Она полезна, ешь. А я пойду.

И так я очень долго засиделась.

Ждала, когда проснешься. Ну, пока.

 

Поэт:

Ушла. Так значит, это был лишь сон?

Я снова жив. Я пережил свой труд.

Он получил логический конец.

Так самых дорогих людей теряют.

Что ж, за перо я больше не возьмусь.

Но что теперь я буду с жизнью делать?

Я для себя давно уже покойник,

Как только труд мой уничтожен был.

А между тем, мне снова надо жить...

Взгляну-ка, что там принесла жена,

Какую книжку?.. Боже, "Илиада"!

Заботливые руки у любви.

Посмотрим, что мне даст слепой мудрец...

"Вестница утра Заря

На великий Олимп восходила,

Зевсу царю и другим

Небожителям свет возвещая..."

Да, в жизни что-то есть, определенно.